Je pensais à l'instant aux arbres, à leur mémoire immémoriale. Ils gardent trace du temps qui passe, nous autres si futiles ne le voyons pas. Nous sentons au fond de notre tête un soubassement profond à la nature. Nature bien organisée, temps cyclique des saisons, temps constant des années. D'un accident. De l'arbre vivant au papier sur lequel on écrit avec de l'encre ou du sang. L'alphabet, qui n'est qu'un code... La musique qui accompagne le travail aux champs. Regarder pousser les arbres, aider une plante à se redresser...
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